…Le
ciel était gris comme une vieille cousine de province. Terne et
poussiéreux. Les champs exhalaient une monotonie gluante à
perte de vue. Même un régiment de fêtards aguerris
aurait très vite sombré dans la neurasthénie la plus
totale. Surgissant de l'immensité des terres labourées comme
des furoncles sur la peau d'une fille de joie, deux petites maisons se
faisaient face, simplement séparées par un petit chemin
de caillasse. Un peu plus loin, ponctuant les terres agricoles, les toitures
tourmentées d'un village semblaient demander grâce au ciel
pour recevoir un peu de soleil.
Accroché au sommet d'un poteau télégraphique, un corbeau observait avec assiduité un jardinier planté au milieu de son potager. Totalement immergé dans ses rêves les plus intimes, l'homme ne bougeait pas…
Accroché au sommet d'un poteau télégraphique, un corbeau observait avec assiduité un jardinier planté au milieu de son potager. Totalement immergé dans ses rêves les plus intimes, l'homme ne bougeait pas…
